Eugenia BUCUR: În numele iubirii

În numele iubirii

 

De drumul e deschis de-un fir de liliac,

Tu îmi apari în cale aşa… ca o poveste

Şi printre miile de stele ce mi-s pe cer,

Una ce este sus, şi e a ta, mi se găteşte.

 

Când drumul mi se leagănă tremurător,

Lăsând oglinda lumii undeva în urmă,

Tu vii sfios şi îmi aduci, în albe straie,

O rază rămasă dintr-o lacrimă în umbră.

 

Când cotul drumului mă face nevăzut,

Un fulg de nea topit de ieri pe pleoapă,

Tu te ridici, să mă ridici pe firul ierbii,

Făcând din verde, în durere, eternitate.

 

———————————

Eugenia BUCUR

Slatina

29 aprilie  2020

 

Alexandru NEMOIANU: Vechimea Rânduielilor Ortodoxe și Scrierile Părinților Apostolici

Vremea pe care o trăim, între alte căderi, este și a unei adevărate prăbușiri spirituale. Credința adevărată este îndepărtată, și în fapt apostaziată, și în loc apare un secularism agresiv, tot mai vulgar și care se schimbă în Satanism. Acest proces este vechi și are diferite înfățișări: de la iluminismul-masonic, la sectarismul metastazat. Voi caută să mă refer la câteva dintre aberațiile, zis ‘teologice”, care încearcă să delegitimize Credința Ortodoxă, Drept Măritoare și, în mod special Sfânta Tradiție.

Cu îngrijorare se poate vedea că anume aberații teologice, cultivate de grupuri excentrice, sectare, care își spun creștine, sunt vehiculate insistent în spațiul mediatic. Câteva dintre ele trebuiesc adresate, chiar cu riscul de a repeta. În lipsa unor precizări clare există primejdia ca, oameni neavizați, să cadă pradă acestor erori. Între teoriile aberante, greșite și direct blasfemice, se află teoria “Sola Scriptura”.

Doctrina ‘Sola Scriptura” a fost inițiată de către Martin Luther și până la un punct pe bună dreptate. El era dezgustat de viciile și decăderea curții papale. Dar mai apoi s-a văzut că bunele lui intenții nu erau suficiente căci doctrina “Sola Scriptura” a devenit o armă folosită împotriva Bisericii. Dar este necesară o scurtă explicație a ce este doctrina “Sola Scriptura”.

În esență ea afirmă că singura sursă de căutare a lui Dumnezeu și singurul răspuns asupra modului de a îl caută este citirea și respectarea strictă a textului Sfintei Scripturi. La prima vedere o modalitate clară și la îndemână. Dar detaliile nu se potrivesc și întotdeauna, “necuratul” sălășuiește în detalii.

În primul rând trebuie stabilit clar: cine a creat pe cine: Scriptura a creat Sfânta Tradiție sau invers. Iar aici răspunsul istoric, faptic, împotriva căruia nu există argument, este clar, Sfânta Tradiție a Bisericii. Din nou trebuie să fim lămuriți la înțelesul cuvintelor. Prin Biserică se înțelege totalitatea Poporului, laici și cler, care împreună alcătuiesc Trupul mistic al lui Hristos. Revenind deci. În Biserica și conform Sfintei Tradiții, a fost alcătuită Scriptura. Biserica, conform cu Sfânta Tradiție,”predania” apostolică, a fost cea care a stabilit care sunt textele “canonice” și care nu sunt și asta pentru a apară pe credincioși de căderea în eroare. (Este elementar logic acest lucru. Nu “certificatul de naștere” premerge copilul, ci invers). Iar de la acest punct începe greșeala doctrinei “Sola Scriptura”. Din nou să ne referim la fapte care nu pot fi argumentate.

Urmând doctrina “Sola Scriptura” de la Martin Luther și până azi au apărut aproximativ douăzeci și patru de mii de denominații protestante și neo-protestante. Unii dintre cei care urmează această doctrina, ”Martorii lui Iehova”, ”Unitarienii”, ’mormonii” , au împins zelul lor pentru “Sola Scriptura” așa de departe că au sfârșit prin a nu mai fi creștini! Dar, lăsând orice glumă la o parte, ne referim din nou la fapte. Dacă un Baptist și un penticostal vor argumenta împreună, și unul și altul vor cita texte scripturistice, întotdeauna scoase din contxt. Deci din punct de vedere intelectual ei sunt pe același nivel. Atunci care poate fi explicația că, folosind aceiași „sursă”, s-a ajuns la douăzeci și patru de mii de denominatii, douăzeci și patru de mii de răspunsuri diferite? Greșeala este una de metodologie. Scriptura nu poate fi explicată individual și nu poate fi înțeleasă individual. Scriptura trebuie citită și interpretată în Biserica, de către Trupul lui Hristos. Căci poporul adunat în Biserica încetează să mai fie, eu și tu și el, devine “altceva” , iar acest “altceva” este Trupul lui Hristos.

Continue reading „Alexandru NEMOIANU: Vechimea Rânduielilor Ortodoxe și Scrierile Părinților Apostolici”

Gheorghe PÂRLEA: Valeria (Micle) Sturza și duhul eminescian, la Boureni

I-am auzit adesea pe consătenii mei cei mai bătrâni vorbind nostalgic de vremurile tinereții lor. Și între acele teme rememorate nu lipsea cea legată de starea de pălmași a părinților și bunicilor lor pe pământul Sturzeștilor. În sat, mai precis în „Deal la Curte”, erau hambarele boierești pe care, în 1907, țăranii erau gata să le incendieze. Nu s-a întâmplat asta însă, deși plănuiseră să o facă răzvrătiții din Verșeni, satul Profirei Ursachi, mama „Ceahlăului literaturii române” din secolul al XX-lea (și din veacurile care vor urma). Răsculații au fost arestați înainte de a apuca să se răzbune pentru condiția lor de umiliți ai sorții.

De ce toponimul numit conține sintagma „la Curte” m-a mirat o vreme, căci curțile boierilor Sturzești, prinți de pe urma a trei domnitori ai Moldovei (doi cu numele Sturdza), n-au fost la noi, la Miroslovești, ci în satele vecine. La reședința de la Cristești, domnitorul Mihail Sturza ținea uneori divanurile, iar la Cozmești și Miclăușeni există și azi palatele boierești ale înaintașilor și urmașilor domnitorilor Ioniță și Mihail Sturdza. Dicționarul consacră termenul „curte”, între altele, ca fiind spațiul aferent locuinței, dar probabil că reședința moșierului presupunea, prin excepție, și „transferarea” acestui spațiu – de regulă atașat locuinței – în zonele proxime moșiilor, acolo unde spațiile erau mai generoase pentru funcțiile specifice „curții”. Iar Sturzeștii, se știe, abundau în asemenea posesii. Grigore M. Sturza, poreclit Beizadea-Vițel, testatorul direct al Sturzeștilor cu moșii pe valea din avalul Moldovei și, simetric, pe valea Siretului, era cel mai mare latifundiar din Moldova, având în jur de treizeci de moșii.

Despre acareturile „rezidențiale” de la Cristești ale Sturzeșilor știm că nu mai există, de asemenea și despre reședința lui Dimitrie-Mihail Sturza de la Boureni aflată în spațiul în care se află Școala Generală de azi. Pe valea Siretului însă, la Miclăușeni și Cozmești, palatele există, dar cu funcții improprii. Cel de la Cozmești e un așezământ social, iar palatul de la Miclăușeni e totuși într-o explicabilă relație cu ceea ce a fost: e muzeu.

În legătură cu soția unuia dintre boierii Sturdza, cel cu moșie (și) la Boureni (sat aflat în proximitatea satului meu, Miroslovești), s-a vorbit și s-a scris despre existența unei filiații a acesteia cu poetul Mihai Eminescu. Și s-a mers până a se invoca o legătură de prim grad familial, cum eronat au publicat unii gazetari cu pregătire profesională precară, sever „puși la punct” de academicianul Constantin Ciopraga (firește, pe acei din timpul vieții eruditului cu origini pășcănene). Respectivii condeieri o recomandau pe Valeria (Micle) Sturza, consoarta prințului Dimitrie-Mihai Sturdza de la Boureni, drept fiica „din flori” a „poetului nepereche”. Acordându-le credit acestora, chiar și localnicii satului Boureni trăiau în această confuzie. Din păcate, eroarea este perpetuată (chiar și în presă) și în prezent. Și, culmea, o fac chiar persoane care par a avea legături cu literatura, istoria.

Încerc așadar, în cele ce urmează, să țin cât mai precis făgașul natural al fluxului informațional care atestă totuși o conexiune, nicidecum însă atât de directă, între Valeria (Micle) Sturza și Eminescu. Dar asta nu ca scop în sine, ci colateral intenției autorului întreprinderii de aici de a prezenta notorietatea acestei personalități feminine, devenită prin căsătorie Sturdza și care prin numele de domnișoară, Micle, incită la asociere cu numele geniului poeziei noastre.

Continue reading „Gheorghe PÂRLEA: Valeria (Micle) Sturza și duhul eminescian, la Boureni”

Mihai BATOG-BUJENIȚĂ: Punga de plastic, extremă urgență

             Vântul iernii ridica fuioare de praf îngheţat şi gunoaie de pe străzi, scoţând sunete lugubre din coastele ieşite la vedere ale unui mileniu anemic. Cântecul de jale al ineditei orgi eoliene era susţinut ferm de un cor de câini răpciugoşi a căror motivaţie, foamea năprasnică, se dovedea suficientă pentru entuziasmul lor aproape contagios. Desigur, nu-i băga nimeni în seamă.

            Într-o garsonieră de la etajul opt al unui bloc, fost muncitoresc, acum sediu de birouri, stătea calm, indiferent la poezia exterioară, rozându-i pătimaş unghiile, Costel. Pe birou licărea ecranul computerului care juca singur table. Era un calculator vechi, cu pedale, care scârţâia din toate încheieturile, însă de când Costel îi băgase jocul acesta în memorie juca de nebun, fără încetare. Pe Costel îl bătea fără nici un efort, aşa că acesta, dând dovada unei suspecte inteligenţe, renunţase rapid şi se mărginea să privească şi să-l înjure din când în când de mamă. Dar, calculatorul insensibil la acest concept nu se sinchisea. Ne aflăm aşadar în sediul central al complexului agro-industrial Krakl World International, un concern ale cărui succese îl plasau la burse cam pe acelaşi plan cu ceva mai puţin cunoscutul Gazprom. Domnul Costel este directorul general al acestuia, chiar dacă poartă bască trasă meseriaş pe frunte şi se scobeşte cu unghia între măsele.

            O sonerie se agită isteric şi Costel tresări muşcându-se de deget. Avea şi de ce! Pe peretele din faţa sa se lumină marele ecran privat prin care patronul dădea ordine. Într-adevăr, pe ecran, în decorul mirific al unei insule din Pacific, apăru figura boss-ului cu mustăcioară şi zâmbet jmecher.

            – Costeliii, scoate băi deştu’ dăn gură şi fă-i cu mâna lu’ tanti-ta, că-i veni o idee nemaipomenită dă la un turc pă care-l trage ea dă limbă dă fo doo zâle-ncoa’!

            Obiectivul telefonului G3 al şefului aduse în prim plan, o balenă neagră eşuată pe nisipul de un auriu strălucitor al plajei. Balena cu turban roşu îşi flutura aripa dreaptă încărcată de inele şi brăţări către Costel.

            – Săru-mâna, tanti, şi să ştii că am dat de mâncare la raţe, iar la noi, la Fâlfani totu-i bine, rosti directorul general formula consacrată pentru comunicarea cu teribila lui mătuşă dinspre mamă. Mulţumită de rezultat, balena se rostogoli pe partea cealaltă invadând ecranul cu bogăţia spatelui său ce se răsfăţa, nestingherit de vreo textilă, sub razele fierbinţi ale soarelui tropical.

            – Bagă, bă, limba-n gură şi notează ce-ţ’ spui io acuma!

            Costel se execută! Peste câteva minute, un alt plan genial începea să prindă viaţă, undeva, într-un loc din Europa, unde nimeni nu crede că se poate întâmpla ceva…

***

            Precum bine se ştie, mijlocul lunii ianuarie este de departe cea mai benefică perioadă pentru depresii adânci. Amintirea tot mai îndepărtată a chiolhanelor de la sărbători, gândurile sâcâitoare că mai ai cam o veşnicie până la concediu şi eşti nevoit în această perioadă să te faci că munceşti, băutura şi banii care s-au terminat, precum şi gagicile care umblă înfofolite în palton şi încălţate cu galoşi, ar fi câteva din motive, însă suficiente să te prăbuşească.

            Din adâncurile întunecate ale fiecărui om, dintre scheletele a sute de sarmale, caltaboşi, cârnaţi, kile de tobă, ţuică, bere, vin şi zeamă de varză, se ridică rânjind spectrul suicidului, iar gheara sa rece strânge beregăţile poporului muncitor. Normal, poporul, după ce stoarce ultima picătură de zaţ şi ultimul fum din ţigară, se declară pregătit să se arunce în golul tranziţiei de la o societate la alta.

            Numai că, aici intervine inteligenţa de necontestat a guvernelor, cele care, pe baza unor studii aprofundate, au de fiecare dată soluţia pentru a ieşi din criză. Anul acesta, inteligenţa guvernului are moaca unuia care a primit o cărămidă în cap şi i-a bufnit soba în faţă, dar care anunţă cu un glas tragic pe micul ecran al televizorului:

            – Trash Institute Research, ne avertizează că, în scurt timp, cel târziu până la toamnă, civilizaţia umană, inclusiv cea din Krakl, va dispărea din cauza acoperirii pământului cu un strat gros de pungi din plastic, al căror timp de reciclare, pe baza unor experimente indubitabile, este de mii de ani. Vă dorim noapte bună dragi telespectatori şi nu uitaţi! Până la toamnă!  Nu mai mult!

            Imediat după acest anunţ, cam încifrat de fapt, apare pe micile ecrane un grup de savanţi de la prestigioasa Academie Locală de Astrofizică şi Menaj. Aceştia seamănă toţi cu Einstein în zilele lui cele mai proaste şi se apucă să explice poporului, folosind tot felul de probe materiale, ce a vrut să zică speakerul. Aşadar, se ia o pungă de plastic şi se ţine în vânt. Punga rezistă! Se ţine Continue reading „Mihai BATOG-BUJENIȚĂ: Punga de plastic, extremă urgență”

Ileana VLĂDUȘEL: Crez

Crez

 

Cred în anotimpul ce renaște

Amintind de învieri din lut

Precum Domnul mântuirii noastre

Ne-a promis pe cruce răstignit.

 

Cred în primăveri și veri și toamne

Și în iernile din satul meu,

Leagăn pentru visele întrupate

În bătaia inimii spre cer.

 

În lumina zorilor și-n soare

Și-n albastrul cerului mai cred,

Ele-mi sunt icoanele spre care

Se îndreaptă ruga mea când cer

 

Libertatea aripii ce doare

Zborul când îi este întrerupt,

Ție Doamne îți îndrept chemare

Pentru-n vis aflat la început!

 

Mărturie îmi stau ca drept dovadă

În credința în care am crescut,

Crucile purtate peste haină

Dar și cele care m-au durut

 

Și pe care Doamne pentru tine

Le-am purtat așa cum am știut.

Iartă-mă de ți-am rămas datoare

Și-am stricat în mers din ce-ai zidit!

Cred în cheia ce deschide poarta

Spre cunoaștere și viitor

Spre a modela realitatea

Ramului rămas moștenitor.

 

Cred în curcubeul ce prin ploaie

Le zâmbește norilor și-n zori,

În apusul dăruind odihnă

Și în câmpul ce renaște în flori.

 

Cred în raiul înmugurind în inimi

Zâmbete, rodind îmbrățișări

Și într-un Iisus al mântuirii

Ce ne-a modelat din cruce scări!

——————————-

Ileana VLĂDUȘEL

28 aprilie 2020

 

 

Adrian MUNTEANU: Sonetoterapie (I)

MEREU

Mereu, febril, o taină-n trup revine
Şi ce-i mai bun în noi se-ntoarce iară,
Ca să urcăm un drum incert, de seară,
Ce într-un colţ de şoaptă se mai ţine.

 

Sunt doar un punct ce pentru-a câta oară
Stă matematic în adânc de sine
Şi nu mai ştie dacă-i rău sau bine
Să fii vehicul spaţiului de-afară.

Sfârşitul e o fracţie-n scădere.
Va dăinui ştiutul din potir,
Trup renăscut şi îmbiat la miere

Din care-am tot desprins câte un fir,
Să-mi ţes veşmântul care nu mai piere

Şi stă la rând, să fie uns cu  mir.

 

 

ALERGÂND

Aceasta e a orelor aromă,
Când s-a pierdut o clipă fără vlagă,
Trudindu-mă s-ating cu palma-ntreagă
Aceeaşi zare palpitând în comă.

Prind geana ierbii, şoapta ce mi-e dragă,
Tot ce-a rămas surprins de axiomă,
Prigoana umbrei, trupeşă fantomă
Învinsă-n goana zorilor, dulceagă.

Sunt toate doar o dâră fumegândă,
O rămăşiţă-n scalpul unui gând
Cu dinţi de lut şi pururea la pândă.

Mă voi trezi mereu agonizând,
Rânjind parşiv, iubindu-mă-n osândă

Tot alergând de mine, alergând.

 

 

ÎNCĂ GÂNDESC

 

Mă zbat să scap de trupul ce mă-nşeală,
Să-nduplec urma focului, stăpână.
Un sunet stins amiezile îngână,
Primejdii reci îşi ţes în trup urzeală.

Păşesc pe drum de fum în taină până
O dâră picotind de oboseală,
Se dăruie în lanţuri şi beteală,
Aripilor desprinse din ţărână.

 

Priveşte-mă! Asa rămân prin vreme,
Zâmbind fragil şi nesfârşit de trist
Cu-n ochi inert ce-mpresurat se teme.

Reîntrupat într-un contur cubist
Al unui veac ce din străfunduri geme,

Încă gândesc şi, poate, mai exist.

 

 

ȚIN SFAT CU MINE

 

Ţin sfat cu mine-n colţ ferit de lume.

Cuvântul mă mai crede o epavă.

Reînnoit la mijloc de octavă

Nu şi-a găsit sub tâmpla mea un nume.

 

E frig destul pe-a sufletului navă.

Prin carotidă se preling cutume.

Consoanele nu-s tată şi nici mume

Atâtor clipe subţiate-n lavă.

De unde-atâta verticalitate
Când glasuri te-nconjoară şi te ard?
Dar eu rămân şi cred că se mai poate,

Iar gândul meu, murind tăcut pe gard,
S-a scurs în ochiu-n care se mai zbate

Un timp ascuns sub strat aprins de fard.

 

 

FIINŢA MEA DE VIS RISIPITOARE

Fiinţa mea, de vis risipitoare,
Înfrânge tihna gândurilor albe,
Destramă zborul ce compune salbe
Mireselor desprinse din strânsoare.

Justiţiei din frunze îi scriu jalbe,
Căci mă apasă fuga de mişcare
A verbelor uitând de conjugare,
Mânjind polenul gingaşelor nalbe.

Sonete scriu când lumea e scârbită
De craniile celor ce deţin
Un sceptru efemer, dar stă smerită,

Tot răscolind hârdăul cu venin
Sau aţipind în iarba nenuntită.

Trăiesc pentru-a trăi. E prea puţin!

 

 

MĂ BICIUIESC SECUNDELE 

Mă biciuiesc secundele cu ură,
Rupând din carnea mea ne-mpărtăşită.
Le simt suflarea rece şi grăbită
În trupul meu, pe cuget, pe figură.

Arunc cu scârbă vorba nedorită,
Încerc să scap de-a spaimelor arsură,
Să-nlătur palma ce îmi stă pe gură,
Ca să-mi rămână umbra primenită.

Izbit de haita timpului, setoasă,
În gândul meu firav mă răzvrătesc
Şi lupt să prind a clipelor grimasă.

Dar e doar praf pe care-n veci păşesc.
Cu pofta mea, mereu nesăţioasă,

Abia acum învăţ ca să trăiesc.

 

 

UNDE SUNT?
 

În răzvrătirea frunții se perindă
Crâmpeie de-ndoieli și de-ntrebare.
Trec defilând cu falduri temătoare
Sau se agaţă furtunos de grindă.

O scenă e cu patosul ce doare,
Într-alta viciul vrea să mă cuprindă.
Apare şi dorinţa să întindă
Urzeli, porniri şi spaime trecătoare.

Greţoasa ură prinde să îndemne,
Iar năzuinţa are dinţi de fier.
Sunt toate când smerite, când solemne,

Distrug, compun, frământă, dau şi cer.
Ce colcăială de trăiri şi semne!

Dar unde sunt, în toate câte pier?

 

 

SĂ NU MĂ TEM!
 

Zvâcniri gestante, scârba ce mocneşte,
Modesta umbră fadă a trăirii,
Tăişul viu al vorbei şi-al privirii
Pe gardul clipei vagi mă răstigneşte.

Să fug, să strig, din mult prea plinul firii,
Să mă ascund de ura ce sporeşte?
N-ar fi mai bine s-o înfrunt, orbeşte,
Să mă arunc în lama primenirii?

Să trec prin toate, cu priviri avide,
Cum aş tăia în carne de poem.
Un pas mai mult şi zborul se decide.

Sfârşeşte frica de un surd blestem
Şi-o poartă către mine se deschide.

Să nu mă tem! Deloc. Să nu mă tem!

 

 

SPUNE-MI, IUBITO!

 

Spune-mi, iubito, unde-ti e popasul?

În cuib zănatec, în amurg de ceară?
Unde-ţi aşezi piciorul să nu piară

Urma fierbinte ce-mi ucide ceasul?

 

Cum ai învins râvnirile de fiară
Ce-au despicat pădurile cu pasul,
Ca să-mi aplec genunchiul, să-mi fac masul

La umbra coapsei tale de fecioară?

 

Lasă-ţi coroana-n iarba sângerie,
Bea din potirul brumelor nectar

Şi din căuş de patimi apă vie,

 

Arde-ţi veşmântul pe năvalnic jar,
Să te zidesc curată-n temelie,

Aceeaşi Ană, pe un nou altar.

 

 

VREAU DOAR UN SFAT!

-Vreau doar un sfat, maestre, vreau o cheie,
Pentru-a ieşi din trupul meu afară.
-Ce-i mai urât în lumea ta ternară?
Adu-mi răspunsul, vino c-o idee!

M-am îmbrăcat, cu râvna mea sumară,
Am colindat – aprinsă odisee –
Pământ şi spaime, gânduri de femeie
Şi m-am întors, răspuns să-i dau, spre seară.

Cel ce-a-ntrebat într-un copil se-ascunde.
-Eu ştiu răspunsul! spun. Ura-i mai rea.
Aştept acuma cheia!…Nu-mi răspunde.

Tăcere doar în trup de catifea.
M-a fulgerat un gând ce mă pătrunde:

Tăcerea e eternitatea mea.

 

 

VA FI UN MÂINE?

 

Din urmă iau doar ziua ce se duce,

Cu dinţi blajini, spre un deşert de seară

În care-mi uit târzia mea povară,

Calvarul meu, cel aşezat pe cruce.

 

Ziua de azi, şi dulce şi amară,

Se chinuie prin garduri să apuce

Frânturi de clipe avansând năuce,

Spre scutul oastei cu armuri de ceară.

 

Un mâine e? Cum ar putea răzbate

Prin bezna ce miroase a pustiu,

Când n-am sfârşit de-orânduit bucate

 

Şi nu mă vreau mai însetat să fiu?

Doar curg şi eu, cu râurile toate,

Încălecând acelaşi bidiviu.

 

 

ŞTIU UNDE SUNT?

 

Ştiu unde sunt, în ce ungher mi-e gândul?
Am înţeles că rostul lui mă-nvinge?
Că semăn cu mânia ce m-atinge
Şi cu trufia pieptul meu arzându-l?

Am sufocat desfrâul ce respinge
Şi împăcarea nopţi şi nopţi la rândul?
M-am depărtat de drum, apoi urmându-l
Şi de-nvrăjbirea care mă încinge?

Ce am făcut ca visul să nu treacă
Şi mulţumit de mine să nu fiu,
Să nu-mi mai scot invidia din teacă?

Şi mă întreb, cât încă mai sunt viu:
Eu am învins febrila zi ce pleacă
Sau ziua m-a învins fără să ştiu?

 

 

SĂ SAP ADÂNC!

 

Tăiat în două, fructul neputinţei
Revarsă iz perfid și nepăsare;
O aripă nu crede în visare,
Un mugure nu seamănă fiinţei.

Se născocesc idile trecătoare,
Perversul pune stavilă dorinţei,
Sfiala nu se dăruie credinţei,
Iubirea se preface în uitare.

Nici zâmbetul nu mai arată bine.
Îmbăloşat cu scârbă în iatac,
În rânjet a sfârşit, uitând de sine.

Mirii cei puri de mâine nu se plac.
Să sap adânc, până când dau de mine,
E tot ce-n viaţa asta pot să fac.

 

 

EVADARE

 

Mi-e trupul casă pentru zile grele,

Cu porţi de fier şi uşi întunecate,
Clădit din ură, silă şi păcate,

Ţinut prea des în sfori şi în atele.

 

Iar hainele mă strâng şi sunt uzate,
În glastre zac doar fade imortele.
Privesc afară numai prin zăbrele

La văile cu flori însângerate.

 

Nu mi-am văzut vecinii niciodată,
Dar ştiu că sunt în lumea de mister

În care vreau să mă trezesc odată.

 

Mă lupt să evadez şi să nu pier.
În casa ce pe viaţă îmi e dată,

Să nu rămân de-a pururi prizonier.

 

 

SUNT ÎN AMECA

 

Sunt în Ameca, ţara din vechime.
Culcat privesc cum sufletul meu pleacă
În neştiute spaţii să petreacă,
Uitând de tot, de spaimă şi mulţime.

Ajuns în cerc de săbii fără teacă,
Le simt înfipte-n mine cu asprime,
Tânjind să ia corola mea de rime
Şi pe tăișul lor avid s-o treacă.

Mă risipesc printre priviri ştiute,
Îmi sfâşii carnea crud şi nu decid
Cum pot s-ajung pe străvezii redute,

Dar mai aud cuvântul Lui avid.
Mă lupt să trec în lumi necunoscute.
Primesc o cheie. Nu ştiu să deschid.

 

 

ÎNVĂȚ SĂ TRĂIESC

 

S-alung din minte oricare ispită,
Să frâng și spaima-n noi ce mă reţine,
Când întrebări se prăbușesc în mine,

Să nu privesc spre urma otrăvită.

Emoţia o sorb cum pot mai bine,
În alergare prea târziu oprită,
În cea dintâi speranţă împlinită.

Ce-n gândul drept ar vrea să se anine.

Să uit de tot, cu sete şi în pripă
Şi să mă bucur de un rost prezent,
Stăruitor şi gata de risipă.

Continue reading „Adrian MUNTEANU: Sonetoterapie (I)”

Mihai BATOG-BUJENIȚĂ: Terra – colapsul civilizației

            Totul a început banal, la ştirile de maximă audienţă ale unor televiziuni specializate în catastrofe, unde ni se anunţa, de altfel pe un ton criminal de calm, că suntem invadaţi de acarieni. Populaţia a primit şi ea detaşată această veste, obişnuită fiind cu nenorocirile televizate. Abia după ce, trecător, pe micile ecrane au apărut fotografii cu numiţii acarieni, un fior de groază a şuierat prin livinguri, sau prin dormitoare, dar fără să-l depăşească în intensitate pe cel provocat de scenele mediocre din filmele de groază. Acolo cel puţin, vezi bestiile smulgând creieri din capul oamenilor de ştiinţă, îi auzi cum molfăie şi rag de fericire, sau cum se înmulţesc ei prin corpul unei blonde delicate şi, obligatoriu, savantă preocupată de pacea mondială. Pe când aici nu era vorba decât de nişte aiureli cu fălci în formă de potcoavă, coarne, colţi, gheare sau trompe. Puţin! Mult prea puţin pentru un public foarte antrenat! Nici consumarea în direct a reporterului de la „ştiri de groază”, un clăpăug ce transmitea din dormitorul propriu, nu a produs cine ştie ce impresie.

            Numai că, pe alte canale, cele de ştiinţă popularizată, a început aparent întâmplător, să se vorbească despre nenorociţii de acarieni, prezentaţi acum ca fiind infiltraţi de milenii în sânul primitor al civilizaţiei noastre. Prima a fost o doamnă de dimensiuni apreciabile, oxigenată, cu binecunoscutul aspect al coafezei din oraşele mijlocii. A început să spună că: „gândăşeii iştia nu prea-i cunoaşti ştiinţa, da’ dacî vă vini sî vă scărchinaţ’ pi işi pi colo, spalaţâ-vă ghini pi mâni cî sî ie pi subt unghii şî vă chicî păru”. Poporul află că distinsa doamnă este profesor universitar şi astfel gradul de alertă sporeşte considerabil. Apar apoi nişte pompieri care declară deschis şi sincer, că în caz de atac ei n-au nici o posibilitate de ripostă, deoarece nu au cu ce să cumpere spumă carbonică, aşa că nu e cazul să sunaţi la…. Un grup de generali reprezentând cele trei categorii de arme declară în cor că armata nu este pregătită pentru o asemenea acţiune, că tancurile nu au benzină, nici avioanele, muniţia e pe sfârşite, iar serviciile de informaţii sunt ocupate cu treburi mult mai importante şi nu au date suficiente pentru a se putea elabora o strategie. În fine, apare şi futurologul de serviciu care, bine susţinut imagistic, face scenariul viitorului apropiat. Mai întâi se topesc calotele glaciare, valurile tzunami rad nişte ţări cu populaţie de culoare galbenă, erup toţi vulcanii, Sahara se extinde cu viteza lavei acide, oceanele dau în clocot, tornadele fac ravagii şi, abia la sfârşit, se prăbuşesc turnurile gemene, de data asta devorate de acarieni. Un ultim erou, american desigur, luptător din beretele verzi, Rambo al CXXXIV-lea, cu mitraliera fumegând la piept, se zvârcoleşte sub grămada de acarieni care-l înfulecă mârâind deşi el le spune plin de sictir: fuck you, însă nemernicii ăia nici măcar limba engleză primitivă, aia din filme, n-o ştiu, de înapoiaţi ce sunt. Finalul apoteotic plimbă o cameră cu rezoluţie foarte mare peste fosta planetă albastră devenită acum un pustiu înfiorător, suspect de asemănător cu suprafaţa lunii, prin care foşgăie biruitori acarieni de mărimea unor bivoli.

            Un vânt de nebunie mai rece decât crivăţul bate prin casele poporului! Profund stresată, partea responsabilă a acestuia, din disperare, se îmbată, că de-o fi să moară, măcar să moară cu sufletul împăcat. Partea iresponsabilă, aia care trăia de mii de ani în modul cel mai inconştient în perfectă simbioză cu infernalele creaturi, se îmbată şi ea, însă numai din obişnuinţă.

            A doua zi, programele televiziunilor încep cu prezentarea unui tânăr cu figură distinsă care anunţă fericit că ştiinţa americană, singura de altfel, a descoperit nişte prafuri salvatoare. Cu vârful degetelor presară zâmbind acele prafuri peste nişte acarieni capturaţi de reporterii de teren ai studiourilor, iar aceştia (acarienii) pocnesc precum popcornul.

            Bucuria cuprinde întreaga civilizaţie şi toţi cumpără miraculosul praf distribuit la preţuri modice în mici cutii, frumos împodobite cu figuri triste de acarieni morţi. Drept urmare, de frică, acarienii nu mai apar şi lucrurile intră în firescul lor.

*** Continue reading „Mihai BATOG-BUJENIȚĂ: Terra – colapsul civilizației”

Relu N. ALEXANDRU: Dincolo de (Uni)vers (poeme)

DINCOLO DE VERS

(Matematică Stănesciană)

 

Unu plus unu fac doi,

Tu și cu mine adunați,

C-un întreg de stele și ploi

Suntem egalați.

 

Doi fără unu fac unu,

Iar eu fără de tine

sunt doar… unu

Lipsit de iubire.

 

Unu ori unu fac unu,

Tu ori eu, eu ori tu,

Rămânem aceiași…

Un dar divin… eu și tu.

 

Doi împărțit la doi fac unu,

Tu împărțită la soare și lună,

Ești izvor nesecat de lumină,

Ce-l iubește pe… unu.

 

 

MAMA

 

Nici n-aș fi crezut sau să-mi fi dat măcar seama,

Că ea este al meu înger pe pământ, doar mama!

 

Poate că și azi, mă mai cuprind întunericul și teama,

Dar mereu mi le izgonește din suflet, mereu mama!

 

Păstrez în tăcere amintirile cu ea în rama,

Rama inimii mele, inimă care în veci va striga: „Mama!”

 

Timpul, întotdeauna îmi va fi vama,

Vama către un univers, un univers cu mama!

 

Cu puțină trudă, a izbutit a-mi vindeca rana,

Cicatrizată în trup și-n minte, doar mama!

 

Sorb ceaiul pregătit de ea, privind melancolic cana…

În lume, pe acest pământ, între-atâtea femei, ești unică, mama!

 

 

MOZAIC DE GÂNDURI

 

De prin cosmos

adunate toate,

Visele-mi cer socoteală,

C-am pierdut nopți de-a rându`

Și c-am înșelat parșiva realitate,

Cu sutele de fantezii,

Lăsând în urmă…

amintiri spânzurate…

 

 

NOAPTEA

 

Veșmântul, cu negură împodobit,

Se așterne peste bolta albastră,

Când dispare soarele iubit,

Alungând și razele de pe faţa noastră.

 

Continue reading „Relu N. ALEXANDRU: Dincolo de (Uni)vers (poeme)”

Mircea Dorin ISTRATE: Nesfârșite întrebări

NESFÂRȘITE  ÎNTREBĂRI

 

Stau și fac socoată lumii, să-nțeleg a ei poveste,

Câte bune ea făcut-a și de rău cât ea bolește?

Ce îmi fost-a înainte? ce va fi în viitor?

Cine soarta ei o face? ziua-n care toate mor?….

 

Cine-i El, care conduce universul?  astă lume?

Unde-n ceruri e lăcașul celui plin de-nțelepciune?

Câți ca noi mai sunt prin cerul cel scrutăm la nesfârșit?

Unde sunt alte Pământuri prin întinsul infinit?

 

Cât se-ntinde astă lume în lungime și-n lățime?

Cât de mare e Nimicul cel ce-ți face rău și bine?

Câte mii de Universuri stau în ‘nalturi în acuns?

Când măcar la toate astea voi avea poate-un răspuns?

*

La puține am răspunsuri, la prea multe n-am deloc,

Iar așa, a mea socoată o să stea mai mult pe loc,

Prea sunt multe taine-ascunse, bine-nchise, ferecate,

Ca să am, eu, muritorul, un răspuns la astea toate.

 

**

De la el, Adamul nostru, în mileniile scurse,

Omenetul tot privit-a cerul cu-ale sale-ascunse,

Încercând să deslușească ce-i pe-acolo-n afunzime,

Neștiind că-i Nesfârșitul, în aceea adâncime.

 

Astăzi, doar ghicim, se pare, cam ce-ar fi prin ceea lume

Și ce legi ar fi pe-acolo, prin Genunile nebune,

Așadar, aici e raiul, ce în iad noi îl prefacem

Cu dorința de mărire, de-mbuibare, ce ne-o facem.

***

Ca mai toate și Pământul este o ființă vie,

Iar când tu întreci măsura, el îmi simte și îmi știe

Și, cum face orișicare când se simte încolțit,

El se apără sărmanul, și-ți trimite un… Covit.

 

Așadar te potolește, fii cu el în armonie,

Ia atât cât îți priește, lasă-i și-altuia să-i fie,

Cată sus, spre-un cer cu stele și îți pune întrebări

Și visează cum, odată, vei pluti pe-a sale mări.

 

———————————–

Mircea Dorin ISTRATE

Târgu Mureș

Aprilie , 2020

Emilia-Paula ZAGAVEI: Tristeți ancorate (poeme)

ÎMBĂTRÂNIRE

 

Mi s-a rărit urzeala anilor din zestre,
La coatele uitării timpul s-a-mpuținat,
Durerile își scriu iubirile perverse
În trupul azi îngenunchiat de avid păcat.

 

Mă clatin, poticnindu-mi penelul de un vis,
Penița colorând umila mea poveste,
Privirea-ncețoșată mai caută-n abis
Umbra iubirii scrijelită în proteste.

 

Ninsori se cern la tâmple tăcute și cuminți,
Chipul de lut își etalează triste riduri,
Pierdută rătăcesc printre-amintiri fierbinți
A căror slove albe se golesc prin rânduri.

 

Nimicul se întoarce dând timpul înapoi,
Nimicul nu mai e la fel ca altădată,
Adaug trist în suflet tablouri de război
Ștergând și lacrima ce a uitat să cadă.

 

Cu sângerânde tălpi pictez pe al meu portret,
În podul palmei prind cenușa prăfuită,
Rămân o transbordată într-un roman secret,
Tristețe ancorată în viața răzvrătită.

 

 

Neputință


În fața foii albe tăcerile-mi le chem,
Tristețea mi-o botez în lacrimi răzvrătite,
Singurătății scriu neinventat poem,
Plâng dorului dureri nemărginite.

 

Pe străzile pustii doar amintiri plutesc,
Iubirea s-a-mbrăcat în amnezie,
Rămânem corigenți la tot ce e lumesc,
Tot ce-i firesc devine nebunie.

 

Continue reading „Emilia-Paula ZAGAVEI: Tristeți ancorate (poeme)”