„Stimată și dragă Poetă, mulțumiri pentru volumele atât de vii, vibrante, închinate iubirii de viață și poezie adică Iubirii. Exilarea în Tara Exilaților v-a priit, cred, dacă mă iau nu după superba declarație patetică de pe copertă ci după paginile în care a rodit cuvântul românesc cu atâta farmec și căldură. Vă doresc tot binele alături de Omul predestinat și în poezia din care v-ați făcut DESTIN. Cu toată Afecțiunea, Norman Manea”
O scrisoare care m-a tulburat. Da, cuvântul românesc a rodit în Țara Sfântă, Țara Exilaților, limanul cu dragoste al atâtor și atâtor creatori români în căutarea unei vieți care înseamnă speranță, lumină, o mare familie… Maria Găitan Mozes și soțul ei iubitor de carte, primul ei critic, au pășit pe acest liman unde ajunseseră, înaintea lor, atâția mari scriitori și cărturari evrei plecați din România și care au făcut din Israel o nouă grădină, paradisiacă, mult visată, a culturii și literaturii româno-israeliene. Lor li se datorează aducerea noastră aminte, scriitorilor, jurnaliștilor care au primit-o cu brațele deschise pe Maria, în atmosfera Cenaclului „Punct”, a Editurii și revistei „Minimum”, mai târziu a Editurii „Familia”.
Așa cum îmi spunea marele scriitor Amos Oz în locuința sa din Ramat Gan, în Tel Aviv-ul unde Fania Oz mi-a fost ghid: „Este un cântec naiv, popular, cunoscut diverselor generații de pionieri, părinților lui Nilly, părinților mei și care spune că: «Aici, în țara strămoșilor noștri, toate visurile noastre se vor împlini»”.
Israelul este, într-adevăr, îndeplinirea unui vis. Un vis străvechi readus și azi, cu recunoștință și durere la Zidul Plângerii. Această carte este ofranda lirică a autoarei către Țara care a primit-o cu dragoste. Limanul ei cu dragoste al ei și al tuturor celor care au făcut alya,au urcat către acest vis. Al tuturor celor care, încă de la 1882, veniți din România, desțeleneau pământul sfânt cu sângele lor, îl udau cu lacrimile lor, îl încălzeau cu inimile lor. Rosh Pina, Zikhron Ya’akov, rădăcini românești, lupte, muncă, vis… Maria Găitan Mozes intră cu evlavie, cu pași de poezie, în acest vis…Un vis numit Israel, limanul cu dragoste al tuturor acestor visători…O țară dăruită mai departe, copiilor, de generații și generații de soldați… Ofrandă de viers românesc adusă Israelului care se dorește a fi citită de un public internațional cât mai larg. Alătur buchetului de poezii al autoarei, urarea mea de suflet: „Binecuvântat fii, Israel!”
Dr. Irina Airinei,
12 decembrie 2020, București
Președintele Asociației interetnice ANIMA FORI
***
MARIA GĂITAN MOZES – POEME (1) – PĂRTAŞĂ
PĂRTAŞĂ
Pământul acesta mi-a fost
sortit şi mie. Mi s-a dăruit
precum un talant.
Să mă culc pe o ureche
aşteptând din neant râuri
bogate de lapte ulcioare cu
miere ori blidul încărcat să
mi-l aducă un altul şi-n
puf şi mătăsuri să mă
primească patul?!
Mă vreau parte şi eu acolo,
unde se cere.
Umărul să-l pun atâta cât
pot fără să dau târcoale la
trudă
si să fur ca un trântor
din rod.
Vreau
ca şi lacrima mea
să fie în plâns
iar cântecului
să-i adaug pe portativ
şi notele mele
de bucurie
fiindcă inima mea
aici
a găsit
îmbărbătare
şi omenie.
CINE-S EROII
Cine-s
adevăraţii noştri
eroi?
Şi cine scrie istoria?
Cei care pier
sfârtecaţi în atentate şi
gloanţe,
cei schilodiţi,
ori cei ce rămân
să ducă prin timp
amintiri
şi dureri?
Cine-s eroii
şi cine scrie istoria?
Cei mulţi
ori cei ce se află în frunte?
*
Caut cu înfrigurare eroii.
Dar alături, doar oameni
cu îngrijorările zilei,
mărunte,
grăbind după treburi,
veselindu-se
când se iveşte prilejul,
ori
înghiţiţi de vârtejul
altor necazuri
ce se petrec pe la noi.
Aceştia, oare,
să fie eroi ?
Aceşti anonimi scriu, oare,
pământului nostru
istoria?
ÎNTÂLNIRE
Drumuri se despletesc
din răscruce.
Oameni feluriţi
grăbesc şi grăbesc.
Unul vine,
altul se duce.
Se întretaie mecanic
precum într-un joc.
În mişcarea continuă
şi monotonă,
un scurtcircuit
temporar.
O întâlnire neaşteptată,
duioasă.
Tatăl, concentrat,
e în drum către Gaza.
Feciorul,
ostaş,
se-ntoarce-n permisie
acasă.
Fulguie scame de zîmbet.
Ochii
sub umbre de griji
ca în „morse” – şi vorbesc.
Şi fiecare
se îndeamnă
cu câte o ţigară
tovarăşă de gânduri şi drum
deşi aroma
e iute
şi ama
SOLDATELE
Mai rotofeie,
mai subţiri,
mărunte,
brune
ori roşcate,
au pasul hotărât
şi sigur
şi le stă bine
ca soldate.
Instrucţia
nu seamănă a rock.
Pe umăr
arma
nu e joacă.
Din noapte,
zi –
au învăţat
să facă
şi de primejdii
nu le pasă.
Pe-un timp,
răsfăţul mamei
a rămas acasă
şi flecăreala
e ceva mai rară,
au taine
şi-ndrăzneală multă
şi deseori,
supuşi,
băieţii
de ordinele lor
ascultă.
Aşa cum sunt
mi-s dragi
şi mă amestec
printre ele
şovăitoare şi neîmpăcată,
că-i prea tîrziu
şi nu pot
fi
în rândul lor,
măcar
o zi,
soldată…
SOLDATUL MEU
Soţului meu, Iosef
Nu-i prea uşor
ca după
ani şi ani
să fii din nou
în haina militară,
să porţi
pe umăr
arma grea,
bocanci
şi să veghezi
sub arşiţa de vară.
Dar nu te plîngi
şi nici nu-ţi încolţeşte
sămînţa gândului
la dezertare.
Puterile
încerci să ţi le-aduni
şi datoria-ţi faci
ca fiecare.
Te ştiu călit –
dar
ca femeie
tremur,
şi-aş vrea-n aceste clipe
să m-alătur
ţie.
Să-ţi pot fi
sprijin
şi părtaşă,
soldatul meu
cu tâmplă argintie…
OSTĂŞEŞTE
Rücksackul
câte mai ştie
şi câte mai are:
rufe murdare,
nisip
şi sudoare,
tranzistor,
reviste, ziare…
Poate
c-aşa-i ostăşeşte,
cu toate
de-a valma.
Pe-un umăr
e arma,
pe frunte,
tăcută,
se-ntrezăreşte
o proaspătă cută…
Ţigara
o soarbe adânc,
pe-ndelete
şi-n fumul dulceag
şi-argintiu
trecute-ntâmplări
se şterg
şi se scriu…
Paşii
se-ndeamnă
spre-acasă
şi asfaltul ating
într-un zbor.
Pârjol
e-n amiaza sub soare
şi buchetul de flori
pentru mama
de mult
se vrea
slobozit
din a mîinii
strînsoare…
LA RECRUTARE
Tinerii par
căpriori îndrăzneţi,
încercuiţi într-un ţarc
de plasele nerăbdării.
Îşi încearcă forţele,
ca înainte de salt,
adulmecând necunoscutul,
de dincolo
de perdelele zării.
Din punctul acesta,
de la răscruce,
nu se ştie,
care şi încotro,
o să apuce…
Unii – se visează eroi
pe trena de valuri
din Mediterană,
ori, defrişînd un petec
din sterpul pămînt,
tămăduindu-l ca pe o rană.
Alţii – ascund
sub câte-un zîmbet fugar,
muguri de teamă.
Datoria
e însă una la toţi.
Armata îi cheamă.
Părinţi şi copii
risipesc, între ei, glume,
discuţii banale,
împărţindu-şi fără să vrea
îngrijorarea
în părţi egale…
Porţile cerului sunt larg
deschise
pentru cutezători.
E prezentă
şi marea ispită
de a ajunge ostaş
în unităţi de elită…
Furtuni de frămîntări
şi de vise.
Unele-n zbor,
altele, poate, ucise.
Aici, însă, e startul
Piatră de grea încercare
şi pentru foştii ostaşi –
astăzi
părinţi
şi pentru tinerii, încă, copii –
strînşi împreună
la recrutare.
Mereu alţii iau startul.
Noi salbe
de nopţi nedormite
pentru neobositele mame.
Alte examene de maturitate
cerute de viaţă.
Şi tinerii, n-au temere,
– învaţă.
ŞTIRI…ŞTIRI…
Ţipete de sirenă, ambulanţe
în goană…
Sfredelul durerii,
scormoneşte, iarăşi
nevindecată rană.
Un alt atentat…
Sub ce formă şi unde,
îndată se află
prin imagini şi unde.
… Se numără morţii,răniţii
– evidenţă dureroasă, amară –.
Noi ceilalţi
rămânem pe dinafară
întregi,
neatinşi,
perpelindu-ne, doar,
pe cărbunii durerii
răscoliţi
şi aprinşi…
… Peste care din case-n
această clipă
moartea-şi înfige
smolita aripă?
Cine-s orfanii?
Cine e văduv?
Cine şi-a lăsat
cu inima-n ţăndări
părinţii?
Cine-i mireasa rămasă
văduvă?
Care e mama care-şi duce la
groapă pruncul?…
îndată, se află,
prin imagini şi unde…
………………………………..
Ştiri…ştiri…
ce ne otrăvesc sufletul
până la măduvă…
MESTECĂ GUMĂ SOLDAŢII…
Mestecă gumă soldaţii apatic,
fără baloane şi zgomot
cu zâmbetul strepezit
între dinţi.
Au devenit dintr-odată
mult prea cuminţi.
Pe chipuri durerea,
le-a altoit ciudate contururi
încolţurate
şi dure
cum sunt şi colinele sure,
acolo,
pe pământul liban. Puful
din bărbi e în vraişte, cuibul
inimii,
mic,
neliniştea-i ciupeşte de umeri
şi-i scutură
de parcă e frig.
… Golul acela… de lângă… şi
Cel de alături de Lior…
şi mestecă gumă soldaţii cu
toate-amintirile lor…
în tainiţe, întrebarea vitală
roade adânc şi persistă….
… la câţi eroi, fără voie,
s-a ajuns
pe-a istoriei listă
si care din noi este oare la
rând?…
DERUTĂ
Pâlcuri de porumbei în
derută, –
se învolbură printre
dărâmături si ruine
gângurind în răstimpuri,
parcă-a ruşine,
că-s purtători, fără rost, ai
crengilor de măslin…
Lumea ia foc!
Galilu-i
Sub pârjol de katiuşe.
Libanul
din rărunchi zdruncinat.
Pământu-i ascunde în pântec
cuiburi
de arme si ură,
iar spinarea martirizată de
arsură
poartă mulţimile disperate-n
exod.
Apocaliptic, văzduhul e-n
clocot.
Moartea trage de clopot
şi omenirea, deoparte,
contemplă,
fără să pună teroarei
frâu.
Pâlcuri de porumbei în
derută…
se-nvolbură printre nouri de
fum…
Cine, cu ce îi ajută? Nimeni
n-are vreme de ei!
Aripile
li-s arse, rănite, –
fraţi
sfârtecaţi.
Naivi, se-avântă,
totuşi să zboare,
dar nu mai ştiu încotro…
Continue reading „Irina AIRINEI: MARIA GĂITAN MOZES – ISRAEL, LIMANUL CU DRAGOSTE”